И ГРУСТНО, И ПЕЧАЛЬНО ОТТОГО,
ЧТО В НАСТОЯЩЕМ СКВОЗЬ РЕАЛЬНОСТЬ
ВЕЛИКОЕ И НОВОЕ У НАС ЧУЖИМ ПРОХОДИТ
КАК ДАННОСТЬ МАЛОВАЖНАЯ...
JULIA MULBERGER
Полный мрак. В душе смятенье -
я пишу стихотворенье.
Мокрым каплям на стекле
счёта нет. И нет желанья
обозначить расстоянье,
ведь его в разлуке нет.
Нет ни рельсов, ни дороги, -
только ветер за порогом
да души безмолвный крик
о Тебе, о том, что знаю,
как я без Тебя скучаю.
В сердце чёрный зверь проник:
мрачный ворон, гладкий камень, -
я холодными руками
приглушаю мерный стук
и молчу. Я умираю,
сник, раздавлен, я всё знаю:
мне - петля и в небе крюк.
Узел завязать, накинуть,
табуретку пододвинуть,
встать и облако обнять...
Всё исчезнет, растворится -
мрак, туман, толпа безлицых...
Раз, два, три, четыре, пять -
я иду Тебя искать...
От правильных тем
и минутных желаний
бегу, увеличиваю
расстояние.
Поднявшись - расстанусь,
найдя - потеряю,
но меряю метрами
и удаляюсь.
От дома - полшага,
от нас - сердце в клочья,
и душу, и мысли,
и отзвуки ночи.
С собою - в кулёчек
бумажный, в кармашек:
пусть сердце в кулёчке
поплачет, попляшет,
растопчет разлуку,
вернёт обещанья,
прислушавшись к стуку,
сожмёт расстоянье,
притихнет, пригревшись,
свернётся в клубок
и тихо мурлычет,
а я - за порог...
Миг - росчерком -
в почерк пера
перламутрово-бусинных
букв
(прямо со дна чёрных глаз-моря
без дали и дальности,
без корабельных ступ).
Стук - мимолётных дней
с ней.
Крик - беспокойных птиц
с ней, -
вниз, до самого дна
чёрных глаз-моря
без дали и дальности...
Плач
перламутрово-бусинных
букв -
в росчерк пера.
Пустое: смотреть из окна
на расплавленный город
с античными масками. - Дна
не видать в этом море.
Есть Море, чернее котов
с хвосто-трубным задором, -
Глаза... Из больших городов,
обнесённых забором,
иду и смотрю в пустоту,
на забытое лето
(легко забывается то,
что не жаждет ответа).
Штанами мету по асфальту
столетнюю давность.
Я равно бездарен во всём -
равнодушная данность.
Но предан порыву чернил,
как и предан бумагой.
Иду. Ничего не забыл,
притворяюсь бродягой,
ушедшим от приторных слёз
и проныры удачи.
Мой город (и я с ним) замёрз, -
он немногое значит
для Моря, для Лета, для Глаз,
для хвостатых кошачьих...
Уверен. И всё ж ещё раз:
- Не значу?..
- Не значишь...
30.05.2010
WUNDERKIND in the RUN
WHAT GOES ON?
| 
